lyrics
C’est là que nos lieutenants nous ont abandonné.
C’est là.
Là, que l’enfant paraît,
que le petit brouille leurs impeccables deltas.
Et c’est là aussi qu’ils l’ont oublié,
à deux coudes, au milieu d’un sale air de famille.
Ils sont maintenant nos tous vieux
parce qu’ils savent en nous les nouveaux laxistes.
Ma mère, se sape en Pythie !
Son bras a été tragiqué,
il s’est pourri de diète.
Et c’est là, que Jacques, tandis que Bernard,
que Serge, Jean-Claude, que Pierre, Claude,
se défenestrellent à coup de corde,
qu’ils s’éparpillaient sans indulgence pour le tout.
C’est là, encore que le père la Töz, roule, roule, si loin de la Mancha.
Appelle-le Khâlo,
Khâlo, le ouf! (si tu l’oses)
Lui et la Nona,
c’est à droite qu’ils assurent leur cuir.
Lorsque ma mère dit que : « Le noyau de la terre il est en fusion »,
elle le rend magnétique,
et elle t’explique.
Elle est l’origine de la gravité.
40 ans, à la droite de Personne!
Comme ce tonton qui fulminait.
Prêts, parés, à crever,
Tout pour leur gueule.
A droite, encore, de leurs t’explications.
Fabriqués dans les disciplines du siècle des chefs,
ils se sont aimés en libérateurs.
Fluides, liquides.
Ils veulent avoir raison.
Raison de nous.
Et que les femmes les suivent.
Comme Sandra, aussi, et son père qui chlingue.
Comme sa mère, qui dit : « ce n’est rien ».
Plus rien.
Sauf que chaque matin, nos « mamans » valident des partenariats public/privé.
Sauf que Sabrina, son père, et la poussette, il te la recloue toute droite,
Et Seb. Seb, qui, à presque 100 ans déjà, traîne la vieille figure de son père par le bras.
La seule réponse à laquelle il a droite,
que par la force du cinématographe,
il avait transformé en un beau père.
Où ces images conduisent-elles ?
Vers une culpabilité sans sujet
Nous n’attendrons rien désormais d’un tel collectif
Ce monde sans objet,
c’est,
dit-on,
le problème,
d’une génération.
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