Plus on avance et plus ça me devient colérique.
Des pères Homère de rageux,
chanteurs de raviné.
Ils tiennent de courtes distances sans discuter.

Et, chatouillé d’un peu trop près,
on n’implose pas, on n’explose pas.
Pas tout à fait.

D’une tronche, d’une idée, d’un geste
et la tension monte,
elle toute seule.
Rien à voir avec le rouge, avec le feu, avec le noir.

Ce n’est qu’une question de ressorts,
de corps comme d’esprit,
binômés en élastiques,
qui se détendent, cogneurs, piqueurs.

Car ma colère c’est de la détente, et puis bondir.
Bondir sur tout ce qui prête à dire, à déconcher le flanc.
C’est aussi le sens de l’exploit chaud-brouillant.
Et puis c’est de se détendre sauvagement sur des murs pour rebondir, bien connard, face aux armés jusu’aux dents.
Et s’en foutre infini de cabosser
et d’en sortir, soi-même, comme d’autres, percé, pisseux parfois,
mais tellement détendu !